Turbulences

C'est une tragédie, c'est une parodie.

Il craque de partout, ce vieux Monde fini.

Qu'y reste-t-il, que sa défense justifie ?

Bah, presque rien : la vie. Hé ! Presque tout : la vie !

Entre ce monde et toi, il y a un monde.

Car tu n’es pas faite pour ce monde là. Et c’est peut être ce que j’aime le plus en toi.

L’autre jour, à déjeuner, c’était ton sourire qui parlait. Il parlait des arbres. Ils parlait des oiseaux. Il parlait de poésie. Et pendant ce temps là, tes yeux riaient.

Je ne me souviens plus de ce que nous avons mangé. Je me souviens de tes yeux qui riaient, derrière tes lunettes embuées.

Vivre, c’est ça. Ou plutôt, ça devrait être ça. Ça devrait être léger, vivre.

Vivre, ce n’est rien. Ou si peu. C’est juste un moment à passer, après tout. Alors, bien sûr, ça dépend de ce qu’on en fait.

Mais parce que nos corps sont fragiles, parce qu’ils sont si lourds, parce que nous ne savons pas voler, alors, justement pour ça, il faudrait vivre légers. Grimper aux arbres, regarder le soleil se lever.

Et rêver. Nos rêves peuvent nous apprendre à vivre légers. Et rire, aussi. Nos rires, eux, peuvent s’envoler.

Loin. Aussi loin que le vent voudra bien les porter. Ils sont si légers.

Tu n’es pas faite pour ce monde là, toi. Vraiment pas. Mais entre ce monde et toi, s’il y en a un des deux qui doit changer, ce n’est pas toi.

Tandis qu’ailleurs déferlent des torrents de violences ; Les pyromanes d’hier tentent de s’improviser pompiers. Lançant d’hypocrites appels à la tempérance ; Ils semblent craindre le feu qu’ils ont eux-mêmes allumé.

Les colères des peuples ne sont jamais sans fondement ; Mais elles empruntent des raccourcis surprenants. Malheur à ceux qui ont nourri le ressentiment ; Honte à ceux qui vivent s’en nourrissant.

Plongés avec effroi dans les turpitudes de l’histoire ; Nous qui rêvions de beauté, d’harmonie et de paix ; Sommes-nous les gardiens de la flamme ténue de l’espoir ? Ou les ultimes reliques d’un monde révolu désormais ?

Chacun dans sa bulle, Confortable cocon, De fausses certitudes.

Mais à quel prix ? Car si le risque nous effraie, La sécurité, elle, est bien triste.

L’autre est là, juste à coté. Nous pourrions lui parler. Entrer en relation, échanger.

Mais que va-t-il penser ? Et s’il n’était pas comme nous ? Et s’il ne pensait pas comme nous ?

Alors nous voilà coincés. Incapables d’avancer, Par l’incertitude, tétanisés.

Il faudrait oser. Prendre le risque d’échouer. Mais nous n’y sommes pas prêts.

Alors nous scrollons, Alors nous nous cachons. Derrière des écrans de fausses solutions.

Je viens de l’aube de l’univers ; D’où a surgi toute matière. Je viens du fond des océans ; Où ne pénètre aucune lumière.

Plus léger qu’un rêve d’éther ; Issu d’une éternité éphémère ; En perpétuel recommencement ; Je suis la mémoire du temps.

Même si je voulais disparaître ; Je suis condamné à renaître. La fin est mon commencement ; Je suis la mémoire du temps.

Là où se croisent les parallèles ; J’irai, tel un papillon arrogant ; À l’infini, déployer mes ailes. Je suis la mémoire du temps.

Je ne suis pas sûr que ces poèmes soient de moi. J’ai plus la sensation qu’ils m’ont traversé. Et que je n’ai été… que leur réceptacle éphémère, Le temps d’une fulgurance, d’un éclair.

D’où venaient-ils ? Je ne saurais dire. Où iront ils ensuite ? Où bon leur semblera.

Ils sont un peu comme les neutrinos, Ces particules cosmiques que rien n’arrête, Qui, l’air de rien, traversent la Terre. Poursuivant leur chemin dans l’univers.

Me traversant, ils m’ont imperceptiblement changé. Ce qui fait que je ne saurais dire, Si ces poèmes sont de moi, Ou si c’est moi qui suis d’eux.

Un grain de sable, une étincelle, une goutte d’eau, un fil.

Et la vie bascule, s’en va, bifurque ou revient.

Toujours pressés, stressés, en mouvement, et si fragiles. 

Rien n’est plus précieux ici que nos liens. 

Quand on dit, sans y penser, « je sors prendre l’air » ;

En fait, on sort plutôt pour prendre la lumière. 

Elles ne sont pas si étanches nos demeures ;

C’est la lumière qui manque à notre bonheur. 

Cette nuit, j’ai rêvé d’un autre moi, meilleur.

À peine différent, changé de l’intérieur.

Écoutant plus, attentif, il ouvrait son cœur.

Et ça, rien que ça, rendait le monde meilleur.

Te souviens-tu de la montagne cet été ? La lumière était belle, et ça nous suffisait. L’eau était fraîche et claire, et ça nous suffisait.

Au loin, on entendait les glaciers gronder. On ne savait pas si on devait s’en inquiéter. Soudain, un bruit sourd, un bloc qui se détachait.

Vite, trop vite, la montagne changeait, Et nous en étions les témoins sidérés. Mais il nous fallait partir, à regrets.

Je ne sais pas si un jour nous y reviendrons. J’espère bien que nous le pourrons. Mais est-ce que nous la reconnaîtrons ?