Turbulences

Seul, un atome, Ne sait pas qu’il est un atome. Il ne sait pas qu’il ne peut rien, Sans ses liens.

Il n’a pas idée, l’atome, Des pouvoirs extraordinaires, De ces liaisons moléculaires, Qui le relient à d’autres atomes.

Pourtant, sans en avoir l’air, Ces particules élémentaires, En façonnant toute matière, Inventent des mondes, des univers.

Être un atome, c’est être relié. Et c’est unis dans leurs diversités, Se découvrant de nouvelles identités, Qu’ils ouvrent des horizons à la liberté.

À toi qui serait tentée, par moment, De céder au découragement, N’en doute plus un seul instant : Tu es un atome du changement.

Si tu penses que tu ne peut rien, C’est que tu ne cherches pas au bon endroit. Ta plus grande force n’est pas en toi, Mais en ces liens qui te relient aux tiens.

Parfois, je l’avoue, je suis las, Des secousses de ce monde incertain. D’être, chaque jour, balloté de-ci, de-là, Sans jamais savoir de quoi sera fait demain.

Alors dans ces moments, je me souviens, Que si la vie n’avait pas été si turbulente, Si imprévisible, incontrôlable et foisonnante, Elle aurait disparu il y a bien longtemps.

Car même si le hasard est souvent inconfortable, Au point que parfois, l’abolir serait tentant, C’est bien à ses caprices et sursauts improbables, Que nous devons le privilège d’être vivant.

Je n’ai jamais connu la guerre. Je suis issu d’une génération privilégiée. Né au bon moment. Né au bon endroit.

Mes parents l’ont connue.

Mon père, né en 1939, ne pouvait pas savoir, au moment de fêter son cinquième anniversaire, ce que c’était que la paix.

Ma mère, née en 1944, a bien failli ne pas être ma mère. Ses frères et sœurs, dans leur précipitation, l’ont une nuit oubliée en courant se réfugier dans la cave. Les bombes ne sont pas tombées loin, une armoire a basculé sur son berceau. Ils étaient solides les berceaux, en ce temps là.

Comme tant d’autres de sa génération, mon père est allé en Algérie. On ne lui a pas demandé son avis… Il en est revenu, lui.

Je suis né quelques années après.

Mes grand parents ont connu deux guerres. Mes arrières grands parents ont connu deux guerres. Je pourrais continuer longtemps comme ça, si je le voulais.

Je l’ai dit : génération privilégiée.

Et pourtant…

Même si je n’ai pas connu la guerre, même si je ne l’ai pas vécue dans ma chair, ce que j’en sait me suffit largement.

Mais la guerre n’est pas un choix.

On fait la guerre- par défaut – parce qu’il est trop tard – parce que les autres options sont épuisées – parce que les décisions qu’il aurait fallu prendre à temps n’ont pas été prises – parce qu’à un moment le courage à manqué.

Parce que les puissants ont manqué de courage. Parce qu’ils n’ont pas su écouter. Parce qu’ils croyaient savoir. Parce qu’ils étaient bien trop arrogants pour reconnaître qu’ils s’étaient trompés.

Alors ils en envoient d’autres se faire tuer.

C’est compliqué la paix.

Ça demande du courage, de l’écoute, du respect.

Alors que c’est si simple la guerre.

Il y a les gentils, il y a les mauvais.

Et puis, il y a tant d’argent à gagner…

C'est une tragédie, c'est une parodie.

Il craque de partout, ce vieux Monde fini.

Qu'y reste-t-il, que sa défense justifie ?

Bah, presque rien : la vie. Hé ! Presque tout : la vie !

Entre ce monde et toi, il y a un monde.

Car tu n’es pas faite pour ce monde là. Et c’est peut être ce que j’aime le plus en toi.

L’autre jour, à déjeuner, c’était ton sourire qui parlait. Il parlait des arbres. Ils parlait des oiseaux. Il parlait de poésie. Et pendant ce temps là, tes yeux riaient.

Je ne me souviens plus de ce que nous avons mangé. Je me souviens de tes yeux qui riaient, derrière tes lunettes embuées.

Vivre, c’est ça. Ou plutôt, ça devrait être ça. Ça devrait être léger, vivre.

Vivre, ce n’est rien. Ou si peu. C’est juste un moment à passer, après tout. Alors, bien sûr, ça dépend de ce qu’on en fait.

Mais parce que nos corps sont fragiles, parce qu’ils sont si lourds, parce que nous ne savons pas voler, alors, justement pour ça, il faudrait vivre légers. Grimper aux arbres, regarder le soleil se lever.

Et rêver. Nos rêves peuvent nous apprendre à vivre légers. Et rire, aussi. Nos rires, eux, peuvent s’envoler.

Loin. Aussi loin que le vent voudra bien les porter. Ils sont si légers.

Tu n’es pas faite pour ce monde là, toi. Vraiment pas. Mais entre ce monde et toi, s’il y en a un des deux qui doit changer, ce n’est pas toi.

Tandis qu’ailleurs déferlent des torrents de violences ; Les pyromanes d’hier tentent de s’improviser pompiers. Lançant d’hypocrites appels à la tempérance ; Ils semblent craindre le feu qu’ils ont eux-mêmes allumé.

Les colères des peuples ne sont jamais sans fondement ; Mais elles empruntent des raccourcis surprenants. Malheur à ceux qui ont nourri le ressentiment ; Honte à ceux qui vivent s’en nourrissant.

Plongés avec effroi dans les turpitudes de l’histoire ; Nous qui rêvions de beauté, d’harmonie et de paix ; Sommes-nous les gardiens de la flamme ténue de l’espoir ? Ou les ultimes reliques d’un monde révolu désormais ?

Chacun dans sa bulle, Confortable cocon, De fausses certitudes.

Mais à quel prix ? Car si le risque nous effraie, La sécurité, elle, est bien triste.

L’autre est là, juste à coté. Nous pourrions lui parler. Entrer en relation, échanger.

Mais que va-t-il penser ? Et s’il n’était pas comme nous ? Et s’il ne pensait pas comme nous ?

Alors nous voilà coincés. Incapables d’avancer, Par l’incertitude, tétanisés.

Il faudrait oser. Prendre le risque d’échouer. Mais nous n’y sommes pas prêts.

Alors nous scrollons, Alors nous nous cachons. Derrière des écrans de fausses solutions.

Je viens de l’aube de l’univers ; D’où a surgi toute matière. Je viens du fond des océans ; Où ne pénètre aucune lumière.

Plus léger qu’un rêve d’éther ; Issu d’une éternité éphémère ; En perpétuel recommencement ; Je suis la mémoire du temps.

Même si je voulais disparaître ; Je suis condamné à renaître. La fin est mon commencement ; Je suis la mémoire du temps.

Là où se croisent les parallèles ; J’irai, tel un papillon arrogant ; À l’infini, déployer mes ailes. Je suis la mémoire du temps.

Je ne suis pas sûr que ces poèmes soient de moi. J’ai plus la sensation qu’ils m’ont traversé. Et que je n’ai été… que leur réceptacle éphémère, Le temps d’une fulgurance, d’un éclair.

D’où venaient-ils ? Je ne saurais dire. Où iront ils ensuite ? Où bon leur semblera.

Ils sont un peu comme les neutrinos, Ces particules cosmiques que rien n’arrête, Qui, l’air de rien, traversent la Terre. Poursuivant leur chemin dans l’univers.

Me traversant, ils m’ont imperceptiblement changé. Ce qui fait que je ne saurais dire, Si ces poèmes sont de moi, Ou si c’est moi qui suis d’eux.

Un grain de sable, une étincelle, une goutte d’eau, un fil.

Et la vie bascule, s’en va, bifurque ou revient.

Toujours pressés, stressés, en mouvement, et si fragiles. 

Rien n’est plus précieux ici que nos liens.